la caída de los ídolos

el amor es ese momento del polvo
en que quien tienes delante se siente tan bien,
que se cree con derecho a mentirte

y la política es ese momento del amor
en donde el orgasmo aún no ha llegado
y las mentiras se dicen todavía muy mal

el viaje es ese momento de la política (y del amor),
en donde concientes de las mentiras las ignoramos,
para vivir unos preciados instantes falaces, felices

y la vida es ese momento del viaje (fatídico)
en que volvemos: peleles, hastiados y vencidos
o a esperar la eutanasia o a dejar fluir el titubeo...

salvar el pellejo

mil marcas sobre la piel
al hierro y paralelas
un código de barras fosforescente
de carne calcinada:
gangrena, pus, moscas
y ni un rasguño...

pero es piel agasajada, pataleada
a tiras arrancada
estigmatizada, humillada,
escupida, apuñalada
mil tenedores lleva clavados
y no hay coral más erosionado
ni veleta tan zarandeada
pero ni un solo rasguño,
aun llena de accidentes...

y es mapa de su propia geografía:
no existe plano más preciso
ni atlas más dinámico
la más violenta cartografía
sobre cómo hundir a un hombre
en sus derrotas, en sus
putos golpes sin abrazos
que en esta piel que no es mía
y que llevo en lastre como tatuaje